Il s'en fout.
Il s'en fout, il s'en fout, il s'en fout, il s'en fout de moi.

Encore une fois, j'ai essayé de lui parler, mais j'ai l'impression de m'adresser à un mur.
Il se fiche de ce que je ressens, il ne pense qu'à lui.
C'est fini, fini, fini.

Pourquoi je n'arrive pas à partir ? Pourquoi je n'arrive pas à le haïr ? Pourquoi je n'arrive pas à m'en aller la tête haute, comme si tout ça me laissait indifférente ?
Quand je suis seule, je décide toujours d'être forte. De me montrer hautaine, froide avec lui. Pour qu'il croit que moi aussi que je m'en fous. Que je n'ai plus besoin de lui.
Mais dès qu'il me dit un mot, je perds tous mes moyens et je ne peux pas m'empêcher d'être gentille et aimante et douce et... ridicule et idiote.
Je me déteste.
Pourquoi est-ce que je le laisse me faire ça ?

J'aimerai pouvoir vivre sans lui.
J'aimerai rencontrer quelqu'un, tomber amoureuse, être heureuse, l'oublier.
J'aimerai qu'il l'apprenne, qu'il soit jaloux, qu'il en souffre.
Je voudrais qu'il se morfonde d'avoir laissé passer sa chance, je voudrais qu'il s'en veuille.
Je voudrais qu'il se batte pour me récupérer.

Je voudrais tant qu'il m'aime à nouveau.

Et tout ce qu'il me disait... toutes ces promesses...
Comment a t'il pu tourner la page aussi vite ?
Je finis par tout remettre en cause.
Je sais qu'il était sincère quand il me disait toutes ces belles choses, mais peut-être qu'il ne mesurait pas ces paroles, simplement.
C'était stupide, je n'aurais pas du y croire. J'avais toujours pensé que ces promesses d'amour toujours n'étaient que des bétises d'enfants... avant lui.

J'aimerai tant ne plus l'aimer.
Ce serait tellement plus simple.
Tout ça me fatigue.